Il y a dans la vie une période trop courte où le monde n'est perçu que par un emboîtement de petites scènes pitoresques.
Cela peut-être une cour où s'amassent les feuilles mortes et qui sent bon l'été moribond, ou un bout de jardin ensoleillé et mélancolique.
Cela peut-être un arbre, un os, un caillou, un coin désert qui vibre de solitude et d'éternité, ou un soleil si aveuglant que l'on croit qu'il est couché.

Ces scènes s'étalent sur la trame temporelle pour composer une tapisserie familière d'où surgissent ici et là des volcans et des étoiles, des océans et des dinosaures, des civilisations disparues et des continents engloutis.

Le monde alors ressemble à un horizon gigantesque dissimulant de fabuleuses découvertes.

Puis un jour l'horizon s'amenuise. La tapisserie a passé et couvre à présent les murs ineptes d'un couloir étroit d'où suinte le mépris de tout ce qui échappe à La Règle.

Dans ce corridor nauséabond chancellent des zombis. Les yeux morts, ils se traînent en troupeau, fuyant le regard de l'Administrateur, évitant de se souvenir qu'un jour ils ont été en vie, évitant de se souvenir que leur destin est de pourir ici, et de nourrir de leur poussière les conduits voraces de cet égout gris.

Cela s'appelle être adulte.

Cela s'appelle l'enfer.

Fuck Off.